Pedalare sul naviglio

<i>Ho quaranta minuti di tempo prima del lavoro e decido di andare in bicicletta sul naviglio, la parte che da Corsico ve verso Trezzano sul Naviglio e Gaggiano. Inizio piano, in mountain bike, fa caldo e voglio godermi il sole, mi tolgo la canottiera e proseguo incastrandomela nei pantaloncini, incontro molti ciclisti, l'asfalto è grinzoso, pieno di crepe, come il volto di un vecchio, tanto che immagino che chi corre suda e schiatta su quest'asfalto osservando quelle rughe tragga ancor più stimoli a fare sport, per rallentare il momento in cui il suo viso sarà così, come quell'asfalto. I ciclisti hanno varie età, spesso sono anziani, gente che ha vinto il terno al lotto della pensione, dopo una vita di lavori pesanti in fabbrica, in magazzino o magari in ufficio davanti a scartoffie di cui è diventato amico come un tarlo, alla fine, quasi per identificazione. Hanno fogge sportive di tutto punto, perfette, firmate, di marca, colorate, equipaggiati come professionisti, persino le bici sembrano di quelle costose, così leggere che vanno da sole, quasi a vela. Joggers pochi, qualche ragazza per lo più, di ritorno dalle vacanze e che tenta disperatamente di mantenere la tintarella, perlomeno in viso. Hanno canotte e tute che le coprono le gambe, delle islamiche dello sport, confrontate a me. C'è sempre questa pudica ipocrisia del tornare a vestirsi, a coprirsi, quando a settembre riprende la produzione, quasi una solidarietà con chi indossa le divise da lavoro, le giacche e le cravatte e non a caso mi guardano come un marziano. Ma io proseguo imperterrito a pedalata spedita, godendomi il sole di questo settembre di un'estate slittata verso l'autunno, a giudicare dalle temperature elevate. Passo davanti al comune di Trezzano e a qualche impiegato di rientro dal cornetto maledetto al bar che gli impinguerà quella pancetta che sua moglie esalterà falsamente davanti a giovano virgulti palestrati amici dei figli mi guarda con sconcerto , la seminudità di un uomo maturo e villoso desta scandalo, scalpore...Proseguo verso Bonirola, frazione di Gaggiano, sulla sinistra c'è una cascina e un recinto pieno di polli e conigli, visione bucolica su questo lato del naviglio che contrasta con il traffico squassatimpani e zebedei dall'altra parte del naviglio, quella dove ci sono capannoni industriali e tangenziali. Qualche cornacchia grigia assuefatta al chiasso e agli scappamenti vola placida sulle acque calme del naviglio che pare indifferente a tutto . Comincio a vedere le prime case di Gaggiano, case antiche e ben tenute, alcune con i tetti di tegole rosse, le insegne delle trattorie e delle osterie o di qualche ogm della ristorazione che risponde alla definizione di ristopub . Più avanti incontro degli operai in tuta arancione, con caschi da marziani che fanno volare ciuffi d'erba come mietitori di corpi di samurai in cartoon giapponesi, si fermano al mio passaggio, per non schizzarmi d'erba e rami. Altri ciclisti, per lo più signore della mezza età che provano a battere il tempo della vecchiaia, a sentirsi vive, almeno nel corpo, almeno per risparmiare sulla domestica in casa . Quando arrivo a Gaggiano un'immagine di ponticelli che attraversano le acque del naviglio fa assomigliare questa cittadina a qualche quartiere veneziano, persino meglio, in alcuni particolari. A sinistra case di tetti di tegole con i muri foderati di mattoni rossi, che tanto colpivano Jack Kerouac, quando descriveva le cittadine dell'america interiore, quella di provincia. E ora di tornare indietro , più veloce, per stare nei tempi, qualche ciclista cerca di superarmi e ci riesce senza che io quasi me n'accorga, tanto ci tengo alla competizione, in generale. Incontro anziani che pedalano lenti, come bradipi,come monaci zen, con la stessa fretta psicologica, vale a dire, splendidi esempi su come ci si possa avviare al tramonto dell'esistenza continuando a passeggiare e a godere della vita ovunque e dovunque ci sia toccato di viverla.i>

Gli occhi dell'Islam, una suggestione, più che una interpretazione.

Di fronte a casa dove abito a Corsico, c'è un balcone, uno dei tanti balconi di uno dei tanti palazzi di dieci e più piani rivestito di un abito di mattoni rossi come le vecchie abitazioni descritte da uno dei miei numi tutelari in letteratura, il franco-canadese-americano di Lowell Jack Kerouac . Su quel balcone c'è un mondo: una piccola bandiera egiziana appesa alla ringhiera , una piccola mountain bike sulla quale scorrazza uno dei figlioletti di quella famiglia egiziana , e , ogni tanto , una donna in abito tradizionale indossato con orgoglio fa capolino, batte i tappeti appesi alla ringhiera verde marcio e mi guarda (spesso mentre torno dalla corsa serale grondante di sudore) con quei suoi due occhi che sono abituati a parlare in una casa in cui parlano il marito e i figli maschi, occhi che non cessano di desiderare persino altri uomini, occhi che vogliono dirti che non sono rinchiusi in un vestito come in un carcere ma che essendo specchio dell'anima trasmettono tutta la bastante bellezza che c'è da "sapere" lasciandoti intuire che qualsiasi cosa tu troverai sotto quelle vesti scure, la amerai come quegli occhi e al di là di essi, perchè sarà tanto grande il tuo desiderio pregresso, sarà stato così alimentato e amplificato da quegli occhi, che non potrà non sfociare ,al momento opportuno, in uno tsunami dei sensi. Ogni tanto vicino a lei appare il marito, di foggia islamica, con barba da predicatore, da imam, ma nonostante la sua presenza, gli occhi di lei non cessano di guardare il mondo con desiderio, ma nel rispetto dei ruoli, con quella pudicizia che serve per caricare il fucile a molla che al momento opportuno scaglierà la bomba atomica dei sensi...La parabolica gli fa giungere in casa in diretta tutti i giorni Al Jazeera che trasmette immagini terribili della guerra civile nel proprio paese e di una città, Il Cairo, che non vuole l'islam tradizionale che si è fatto largo annidandosi nelle campagne e vincendo le elezioni con l'arma della demografia . Una volta vinto, poi, si sono fatte largo delle vecchie abitudini alle proibizioni negli animi di chi legge il Corano credendosi Maometto e peccando per questo, secondo le leggi che essi stessi avrebbero dovuto rispettare. E ora la guerra...Ma gli occhi, quegli occhi che desiderano senza approfittare ma rimandano il desiderio a quando è più opportuno o forse a mai, e si deve avere persino il diritto di sperare l'inverificabile senza per questo smettere di amare quello che già si possiede (dando l'impressione di non possederlo) e anzi contribuendo a farlo brillare di più, quegli occhi sono l'essenza dell'Islam.

Sinai Phone 2

Vigilia di ferragosto, vado in un internet point a Corsico, Sinai Phone 2, in via Milano, al 10, devo mandare dei soldi ad una mia amica in difficoltà in Spagna, l'hanno scippata. Lasciamo perdere le battute, prima di ritrovarci anche noi come loro. Entro in questo luogo ai confini del mondo, dietro ad una vetrata sulla quale ci sono appesi marsupi, registri antiriciclaggio della Western Union e , in cima, una bandiera egiziana, c'è un ragazzo egiziano. Mentre gli do i dati, contemporaneamente entra un rumeno che compre una scheda wind, a cui l'arabian boy fotocopia la carta d'identità, poi fa il suo ingresso una donna araba con l'hijab e un vestito lungo azzurro con ricami in oro, occhi ripassati con l'hennè. E' bellissima. Compra dei biglietti per l'autobus. Ha un sorriso discreto , guarda senza muovere lo sguardo, la sua è una visione periferica ingegnosa e maliziosa. L'arabian boy continua a inserire i dati per il mio invio nel pc e contemporaneamente osserva in internet la diretta televisiva degli scontri al Cairo, con tre telecamere di Al Jazeera che inquadrano tre diverse zone della capitale egiziana. Si vedono manifestanti che mostrano bossoli di proiettili veri e di lacrimogeni, bandiere egiziane, cartelli con immagini di Morsi. S'infervora, l'arabian boy dell'internet point, comiziando davanti ad altri tre arabi vestiti come ragazzi occidentali, uno di loro porta jeans attillati che mostrano la bordura di mutande Calvin Klein e lo osserva come un reperto archeologico senza dare segni di approvazione né diniego. Altri invece assentono col capo. Nel frattempo l'arabian boy continua a inserire dati, gli do i soldi e continua a scrivere sul pc, rumori di spari provengono da Al Jazeera che trasmette su internet, lo schermo di un pc è rivolto al pubblico e tutti guardiamo esterrefatti, trasecolati, la guerra in diretta tv. Almeno la prima guerra all'Irak l'abbiamo ascoltata raccontata dal grande Lucio Manisco che ci ha risparmiato il sangue, i cadaveri, i bossoli, semmai abbiamo visto la faccetta semispaventata di Cocciolone recitare a soggetto davanti a tremolanti cameramen irakeni . Io termino l'operazione, e dai telefoni intono si sente parlare in spagnolo del Rio de la Plata, qualcuno urla ai parenti lontani le mirabilie inesistenti che lui rende reali raccontando balle di felicità. E dai pc intorno collegati a internet un bel pò di ragazzi consultano facebook, yahoo , videochattano con skype con amici dall'altra parte del mondo e una brasiliana mulatta guarda una puntata di "O Cravo e a Rosa", telenovela brasiliana che trasmette Rede Globo. Ride da sola e ogni tanto si gira a urla " estou vendo gravacoes antigas", che dovrebbe più o meno significare che sta vedendo le puntate precedenti. Sto per uscire e dagli schermi di Al Jazeera via internet qualcuno urla in sequenza Allahu Akbar . Dio è grande. In continuazione. Ecco il segreto dell'islam, la semplicità, basta dire che siamo tutti inferiori a Dio e che l'unico grande è lui che non si sente il bisogno d'altro. Nel frattempo intorno piovono proiettili. Ma la voce continua imperterrita. Allahu Akbar, dice la voce . Uscendo guardo a destra del Sinai Phone 2, ed, effettivamente, sì, il bar è proprio là . Vaticinante, direi .

Milano deserta è la festa di chi resta.

Agosto , Milano si svuota, nonostante la crisi, tuttiamare. Ma chi resta può godersi gli immensi centri commerciali freschi d'aria condizionata semideserti. Corsie di pelati che ti guardano silenziosi, scatole di tetrapak di latte, birre da tutto il mondo conversano fra loro in un linguaggio fatto di garganelle inverificate, i biscotti dormono nelle loro scatole e le acque minerali viaggiano sul lunapark dei muletti. Le commesse del Mac Donald dentro l'Auchan di Cesano Boscone finalmente accolgono i rari clienti con un sorriso e un mucchio e una sporta di riguardi, rilassate, serene, semiabbronzate da ferie fatte a spizzichi e bocconi nei ritagli di tempo in una qualche piscina Argelati o altre . Le russe del finto Mac Donald di fronte osservano a braccia conserte quando si gradisca più il big mac del kebab di pollo, a volte. La piadineria è vuota e i tavoli davanti alla riseria sono semideserti, con qualche nera sudamericana che imbocca un figlio d'italiano che non si chiede cosa sia lo ius soli. Il tabaccaio ascolta la radio mentre i sigari cubani vorrebbero tornare a farsi accarezzare da nere mani di arrotolatrici di tabacco di Santiago o La Habana, le commesse dei negozi d'abbigliamento ciondolano spolliciando l'iphone con what's up e passandosi immagini dei fichetti di "Amici" fra amiche a loro volta spollicianti da casa o in spiaggia. Qualcuno evita le casse automatiche e viene invitato a usarle. Ovviamente sono io, che mi affretto a spiegare che mi piace la cassa con la cassiera, che forse mi piace la cassiera, che magari vorrei parlarci qualche minuto e proseguire la mia giornata con la leggera consapevolezza che qualcuno mi ha almeno rivolto la parola senza chiedermi di schiacciare il tasto verde con la voce magnetofonale di un bancomat . Con la copia de La Repubblica in mano apprendo che Nello Aiello si è spento a 82 anni e che Eugenio Scalfari lo piange con queste parole:" eravamo tutti e due uomini del sud e meridionalisti , ma detestavamo la furbizia anarcoide, quella prepotenza verso i deboli , quel servilismo verso i forti e quell'orgogliosa violenza che per secoli hanno rappresentato il galantuomo colluso con mafie camorre e clientele". Mi chiedo cosa ne pensi di tutto ciò la commessa dell'erboristeria che si fa vento con un ventaglio di bambù thailandese in attesa che entri qualcuno per chiedergli del ginseng perchè ha finito il viagra e il suo medico è in ferie . Esco e fa un caldo bestiale, 30 gradi, 77% di umidità. Ma il parcheggio è semivuoto, il deserto è il premio, è la festa di chi è rimasto a lavorare o di chi non è potuto andare in vacanza perchè aveva paura di svegliarsi sotto gli archi del Partenone.

Il grande caldo

Forse non è un argomento che spicca per la sua originalità, parlare del caldo. In fondo si parla del tempo per non parlare d'altro. Ma poi di che cosa d'altro dovremmo parlare , del governo, di Berlusconi , di Letta? Ma se sono tutti i giorni in tv! L'unica cosa che mi viene da pensare, ma se sono tutti i giorni in tv, ma questi, quando lavorano? Beh, basta, potrei essere accusato di fare satira politica e io non ne ho voglia, ho troppo caldo. Come ci si difende dal caldo in questa Milano-ovest e dintorni, se ancora non si è in vacanza in altri luoghi e altri laghi o se si è in vacanza nella propria città perchè soldi ghe n'è minga ? Gli anni passati ad agosto mi piaceva restare a Milano. Era semivuota, in macchina potevi percorrere l'intero tracciato urbano in meno di un'ora, godendoti le strade, i semafori a occhiolino giallo , le serrande chiuse dei supermercati e i baracchini peruviani con i ventilatori a manetta, che dico , a paletta...niente secchielli e formine, però . Di notte poi era fantastico, temperatura più fresca, potevi circolare in macchina con i finestrini aperti e goderti i neon dei negozi chiusi, la poesie delle rotaie luccicanti sotto i rari abbaglianti lampeggianti a incroci misteriosi sgombre di tram in preda alla rarefazione dovuta ai magici orari estivi. Magici, appunto, perchè facevano sparire tram e bus . Magrebini che percorrevano strade urbane con biciclette assemblate alla fiera di Senigallia finalmente liberi di scorrazzare sin dai tempi della sciura Moratti, la sindachessa che aveva quei capelli fantastici che ai nonni che non tanto ci vedono bene dava l'impressione di andarsene in giro con uno scoiattolo in testa, visto che le ronde padane erano in ferie a ubriacarsi sulle spiagge del Salento di negramaro e sangia locale, senza che nessuno gl'avesse chiesto il passaporto , che ne so, una volta arrivati a Cerignola . Era meraviglioso farsi 30 chilometri per trovare un'edicola aperta, che uno ci rinunciava e dava ragione a Berlusconi, meglio non comprarli i giornali che dicono solo bugie. Ma come faremmo a vivere senza bugie, la verità è troppo dura e scomoda. Mai restare senza scorte alimentari, poi, perchè Milano è la città più laboriosa d'Italia fino a un giorno prima delle ferie. Poi se gli tocchi le ferie , il milanese diventa un guerrigliero Afghano, potrebbe uccidere, potrebbe persino fare la rivoluzione o giurare di non andare più a vedere Inter o Milan a San Siro. No. Le ferie sono sacre . Per cui supermercati chiusi e quelli superstiti con personale ridotto. Che già è insufficiente nei periodi normali. Comunque chi va in vacanza, beh, fortunato lui che ci può andare. Chi come noi resta nella grande Milano come affronta il grande caldo? Primo, tapparelle chiuse così non entra il caldo, con gli spioncini delle stesse a pompare aria e creare corrente con le finestre di altre stanze. Certo c'è sempre l'aria condizionata, per chi può pagare le bollette e per chi può farsi installare queste meraviglie della tecnica dell'areazione artificiale di ultimo grido da altri sfigati costretti a restare in città ad agosto, gente dalla pelle scura che si maledice in continuazione e di cui ci si ricorda quando tutti gli altri, i bianchi milanesi e ex terroni promossi a italiani se ne sono andati in vacanza. E invece ci vediamo le case affollate di questi neri extracomunitari che aggiustano sifoni, regolano water e docce e installano condizionatori non potendone godere dei benefici nemmeno nei propri furgoni scassati con cui vanno in giro per la città . Paradossi, altro che paradisi. Secondo , farsi docce fredde in continuazione, a patto di non esagerare , sennò la difesa del caldo può essere foriera di improvvise paralisi a frigore, se le docce sono troppo gelide. E guai a restare bloccato in casa col colpo della strega , anche gli ambulanzieri privati hanno figli e figlie da portare in spiaggia per costruire castelli di sabbia! Terzo, limitare il movimento al minimo indispensabile, tanto con le tapparelle abbassate dentro casa è buio e voi avete già rovesciato il vaso di fiori e la zuccheriera. Poi, quando arriva l'ora di andare a lavorare, in fondo, si pensa, meno male che vado a lavorare, lì almeno c'è l'aria condizionata ed è gratis! Peccato che anche un altro milione di persone abbia avuto la stessa intuizione e te li ritrovi tutti lì, al lavoro con te. E tu li devi servire. E non hai certo il tempo di spiegare che servire non significa essere servi. Loro sono in vacanza . Un fatto religioso, a dir poco.

Racconto dell'estate

Un giorno di luglio 2013. A mare con mio fratello e mia nipote. Spiaggia del Pilone. A sinistra della Torre al termine della strada asfaltata. Una Torre Saracena chiamata così per sineddoche, in realtà una torre "per avvistare pirati saraceni", così alla fine per convenzione si è finito per chiamarle così , queste costruzioni di pietra bianca tufacea turrite che spuntano qua e là sulla costa pugliese. Un mucchio d'auto parcheggiate fin sugli scogli, com'è abitudine degli italiani come noi assuefatti da tempo all'idea che l'Educazione Civica sia una materia da relegare all'ultima ora a scuola tra gli sbadigli da tricheco della maggior parte degli studenti. Comunque, dicevo, a destra della torre c'è la spiaggia del Camping omonimo del Pilone con l'animazione quasi sempre costituita da ragazzi e ragazzi romani magri, tatuati, un pò alla senza tetto ne' legge, ma anche alla senza tette ne' legge , ma una volta le romane non erano famigerate per essere abbondanti? Deve essere la crisi. Un bel pò di signore con pelli da iguana non cangiante , però, fanno aerobica , mentre i mariti , intontiti dalla mangiate luculliane non riescono nemmeno a tagliarsi le unghie dei piedi perchè incapaci di piegarsi senza l'ostacolo insormontabile della pancia debordante e guardano i senegalesi che driblano gli ombrelloni vendendo collanine con una certa invidia, in questo caso, non solo del pene, ma per sottrazione, vale a dire invidiano in loro qualcosa che non hanno: la pancia. Nel frattempo l'animazione ha mandato qualcuno a prendere il defibrillatore dal campo perchè si è resa conto che sarebbe più in sintonia se fosse definita "sala di rianimazione". Noi però andiamo sulla spiaggia a sinistra della Torre, perchè decisamente più varia, piena di turisti ed immigrati italiani( promossi a italiani da quando ci sono gli extracomunitari) che amano tornare nei luoghi natii, quand'è estate. A proposito, ma quand'è estate? A me non pare che quest'anno ci sarà l'estate. E' il 5 luglio ma se dovessi dire che fa il caldo tipico del mese di luglio delle estati di una volta dovrei mentire. Quando i metereologi nemmeno si sognavano di uscirsene con queste teorie strambe del riscaldamento del pianeta ma si godevano la tintarella sulle spiagge pure loro smettendola di rompere i coglioni. Giunti a metà spiaggia scarichiamo , borse, asciugamani, palette & secchielli e togliano pantaloncini e maglietta . Certo ho un pò di pancia, che volete, il metabolismo non è più come quando si hanno vent'anni e poi tutta questa cura per le tartarughe addominali non farà perdere di vista l'aspetto più interessante delle tartarughe ,animali, invece, vale a dire la immane tempistica di sei giorni per fare l'amore? Ecco le tartarughe che mi interessano, quelle addominali le lasciamo volentieri a chi passa il proprio tempo e rimirarsi in uno specchio nel chiuso di una palestra mentre fuori la vita scorre. Così, mentre mio fratello istruisce sua figlia sui pericoli del mare, io, spavaldo, mi tuffo per la prima nuotata della giornata. L'acqua non è caldissima ma dopo un primo impatto il corpo si abitua alla nuova temperatura e prendo a schiaffeggiare l'acqua di gran lena con il mio crawl alla Weissmuller del primo Tarzan, nuotata vintage ma efficace. Così mi allontano per un paio di chilometri dalla costa . Ad un certo punto vengo colto da un insolito brivido e nella mia mente prende corpo l'immagine di una sequenza da film horror. Immagino che un essere polpiforme e tentacolare mi si attacchi agli occhi e me li ustioni lasciandomi cieco. Mi scrollo di dosso questa immagine terribile e torno verso la spiaggia di sabbia bianca, nuotando di gran lena a dorso . Circa 50 metri prima del bagnasciuga, mi rigiro e continuo a nuotare in stile, però. A quel punto all'altezza del gomito sinistro avverto improvvisamente un dolore intenso, un misto di scossa elettrica e fitta lancinante. Con la coda dell'occhio (nuoto sempre senza occhialini, un retaggio del mio inveterato primitivismo) noto una specie di polpo, ma più traslucido e di colore rosso vinoso che si allontana lungo il mio braccio . Evidentemente una medusa. Una di quelle che attaccano qualsiasi cosa si trovino davanti a scopo preventivo, interpretandolo come una minaccia. Arrivo a riva nuotando a rana. Il braccio mi fa male. Ma resisto, non è la prima volta che assaggio l'elettricità di una medusa. Mi fermo un momento a riflettere. Come mai ho avvertito il pericolo prima che si verificasse? Sono forse un sensitivo? E' tempo che Piero Angela rinunci al suo razionalismo radicale e se ne vada in pensione? Esiste qualcosa che ancora non conosciamo fra le nostre facoltà mentali? Ma tutto questo ragionamento dura solo un minuto . Razionalizzando mi rendo conto che quell'acqua limpidissima e fredda, il mare calmo e un lieve vento di levante che soffia verso terra costituiscono le stesse condizioni ideali in cui altre volte in passato ho avuto incontri ravvicinati con meduse . Per cui il corpo ha tenuto in memoria questi dati e sviluppato una sensibilità di allerta materializzatasi in un'immagine mentale. Tranquillizzatomi sul fatto di non essere un x-men, mi dedico ai tuffi con mia nipote, consentendo al brother, prontamente avvisato sul pericolo meduse, di farsi a sua volta una nuotata distensiva. 10 minuti dopo dei bambini avevano catturato una medusa, si presume la stessa che mi aveva attaccato e la tenevano prigioniera in un secchiello. Le stavano attorno stuzzicandola con palette e rastrelli di plastica fino a torturarla. Si era acceso un dibattito sulla sorte di quell'essere relativamente pericoloso ma affascinante sulla cui longevità i giapponesi stavano facendo degli studi. Un ragazzino proponeva d scavare un fosso nella sabbia e seppellirla viva. Accento barese. Un altro , sui sei anni, voleva infilzarla in uno stecco di legno e lasciarla seccare al sole. La proprietaria del secchiello, una quattordicenne castana e filiforme, invece, sembrava più propensa ad osservarla e a studiarla. Era veramente molto bella, la medusa, non grandissima, ma molto ben definita nei suoi filamenti rosso vinaccia che erano davvero lunghi e potevano superare i 30-40 centimetri . Pareva fossero quelle le sue armi urticanti, il suo napalm naturale. Almeno a giudicare ciò che stava dicendo la ragazza castana. A quel punto mi avvicino e mostro il punto del gomito dove sono stato attaccato dalla medusa. "Signori, se mi è permesso dire una parola, visto che l'unica vittima fino a questo istante di quella che tutti voi sembra consideriate un mostriciattolo, beh, io propendo per liberare l'essere" , dico. A quel punto i bambini osservano il mio gomito. Poi cominciano ad osservare i miei tatuaggi, il minotauro sul deltoide sinistro, il Buddha su quello destro e la faccia di stregone Yanomami sul polpaccio sinistro. E a quel punto, il loro miserando mostriciattolo ha perso di interesse. Ne hanno trovato un altro , più grande e notevolmente più pericoloso , qualcuno che metteva in discussioni le loro opinioni senza nemmeno essere loro padre. Alla fine ho giocato con mia nipote , le facevo fare i tuffi e lei li voleva fare con la maschera tenendosi il naso chiuso con la mano destra . Mia nipote è un tipo molto previdente, credo. Saggia prima di diventare saggia. .15 minuti dopo la 14enne castana ha annunciato coram populo che il "Comitato Centrale" aveva deciso di liberare la medusa. Dopo averla torturata per bene. Credo non abbia parlato e questo deve aver impressionato il "Comitato". Qualcuno, il barese, ad esempio, non era dell'idea di liberarla. Sembra sia stato messo in minoranza dopo il mio intervento . E' quasi l'una e mezza ed è ora di levare le tende. Carichi di secchielli palette & affini, ma anche , permettetemi, di gloria ambientalista, ci dirigiamo verso la macchina. Lungo il muro di alcune villette ci sono auto parcheggiate e sui parabrezza lasciano sventolare garrule multe. Una sorta di tassa di soggiorno, visto che sono auto di turisti e noi in Puglia siamo per l'accoglienza. Mentre sono in macchina con mio fratello , mia nipote mi chiede dove vadano le meduse quando muoiono. Si sciolgono nell'acqua, rispondo . "Perchè, non lo fanno anche da vive?", replica. "A te piacerebbe? Così non le potresti vedere e ti urticherebbero?", dico. "No, meglio morte", conclude. Diavolo di una nipote. Più ne sanno meno di te e più ne sanno più di te.

La rivoluzione dell'intenzione nel paese dei robot

Quando la politica non risponde alle esigenze del cittadino, ebbene il cittadino deve fare da se'. Cosa intendiamo con il concetto secondo cui la politica non risponde alle richieste del cittadino? Il cittadino non dà alla politica una delega in bianco concedendo ai politici di fare quanto passa loro per l'anticamera del cervello. Il voto esprime una richiesta di realizzazione di cose, la risoluzione di problemi, la loro efficientizzazione. Sono 50 anni che in Italia la politica è al traino dell'economia con le varie aziende private puntualmente beneficiate tramite il dittico classico del socializzare le perdite e privatizzare i profitti, Fiat in testa. La politica ha perso il primato di entità regolatrice del sistema economico. E quando è sembrato che lo possedesse, tale primato, è accaduto in nome e per conto di leaders politici che avevano bisogno di denaro per ampliare il proprio consenso, così le aziende si sono messe a versare a quei leader e alle loro correnti, partiti nei partiti, una sorta di pizzo "per stare tranquille", come ai "bei" tempi di Bettino Craxi e Forlani "sparaciance". Dal momento che la cosiddetta sinistra , quella con il centro e il trattino davanti, non solo non ha costituito alcun argine alla svendita del corpus dei diritti del lavoro , che pure aveva contribuito a creare, sulla spinta di potenti lotte sociali, ma ,in nome della presa del potere, quel corpus legislativo a favore del mondo del lavoro così faticosamente conquistato, lo ha svenduto, a noi cittadini, lavoratori e persino imprenditori onesti, non resta che organizzare un altro tipo di rivoluzione fino ad ora mai sperimentata a fondo. La rivoluzione dello stile di vita e del consumo, che chiameremo rivoluzione dell'intenzione. In altre parole è necessario dire basta alla dazione di diritti tout court, senza alcuna contropartita in cambio, a fondo perduto, si potrebbe dire. Come per esempio consentire l'apertura di esercizi commerciali per 24 ore senza un contraccambio, vale a dire senza imporre alle imprese e aziende che ne usufruissero, l'obbligo di assumere personale. Il rischio altrimenti sarebbe e, credetemi, lo è, quello di assistere a scene tipo entrare in una gelateria alle 2 di notte e trovare un solo addetto dietro al bancone che riceve soldi, fa gelati, carica frullatori e avvia dei frappeès, contemporaneamente modello Lino Banfi in un vecchio ed esplicativo film. E continuando con il ragionamento , se la Fiat vuole chiudere gli stabilimenti in Italia per aprirli all'estero dove il costo del lavoro è più conveniente, ebbene come forma di pressione per non consentirlo al fine di tutelare i posti di lavoro italiani,una politica al servizio dei cittadini dovrebbe vietarle di avere delle concessionarie di vendita nel nostro paese. E così dicasi per gruppi come Natuzzi che vuole dislocare la produzione in Romania lasciando a casa migliaia di pugliesi . E se si dicesse all'amministratore delegato della predetta azienda, va bene, vuoi produrre i divani in Romania? Beh, vendili in Romania ! Se la politica che è connivente non ne vuole sapere ci devono pensare i cittadini fondando dei comitati di condizionamento che indirizzino le scelte dei consumatori verso le aziende più virtuose, che danno lavoro in Italia con salari dignitosi , che rispettano i propri dipendenti e le regole ambientali. E il cittadino privato stesso, nel suo piccolo, diciamo così, può compiere gesti quotidiani tali da condizionare l'operato stesso delle multinazionali e la loro organizzazione del lavoro. Pensate basta soltanto non pagare mai alle casse automatiche ma preferire sempre quelle con la presenza fisica della cassiera, con cui scambiare dei seppur rapidi convenevoli che ti allieteranno la giornata dandoti l'impressione di non vivere ancora nel paese dei robot.