Ma perchè i kenyani sono ancora kenyani?

Mi sono alzato presto. le 9 per me è presto. Ieri sera ho letto un pò di La 25ma ora di Benioff, ad un certo punto un tizio dice:" tutti hanno una teoria, su come vincere al banco del black jack, come beccare un cavallo vincente o come sbancare la borsa, anch'io ho una mia teoria, le teorie sono tutte stronzate". A quel punto mi stavo per addormentare , il che è strano perchè se un libro è interessante è difficile che mi addormenti, a meno che non mi sia capitato per sbaglio in mano un libro di Baricco o la sua inutile riedizione dell'Iliade. Comunque alle 9 ero sveglio, metto su il caffè, rigorosamente caffè Quarta Avio, torrefatto in salento da caffè brasiliani e arabi, o almeno così mi piace credere, ma alla fine ha il sapore e il profumo dei luoghi dove è stato torrefatto, profumo di serpenti schiacciati sull'asfalto, iodio di levante proveniente dal mare e cocco secco venduto sui marciapiedi dei litorali salentini fra i pini marini affacciati sulla sabbia. Così in casa per un momento mi sono mosso in un documentario cerebrale, in un videoclip sognato ad occhi aperti, forse perchè la primavera non arriva, a parte in Turchia dove per difendere 600 alberi che si volevano abbattere per metterci un Centro Commerciale al grido tratto dal verso del loro poeta Hikmet, muore un albero si solleva una nazione,la gente è scesa per strada a manifestare, per questo, credo, me la immagino in casa, se guardo fuori dalla finestra il cielo è coperto e in strada ci sono dei tizi calvi con tute ginniche sfavillanti che parlano al cellulare di affari loschi in napoletano stretto, insomma inverno climatico e delle coscienze. Accendo la mia radio, ne sono affezionato, una radiolina grigio alluminio che posseggo da 30 anni, la comprai da un arabo ambulante dopo che lo avevo osservato ascoltare lontani canali magrebini dove trasmettevano musiche tuareg mentre lui, manco a dirlo, fumava una via l'altra camel. C'è deejay chiama italia, con Linus e Nicola e lo scottante tema trattato riguarda la sfavillante affermazione di Michael Douglas secondo cui il cancro alla laringe appena guarito gli sarebbe venuto per il troppo sesso orale praticato, nella fattispecie il cunnilingus e i nostri due principi del'aria fritta pensiero se ne sono venuti fuori con una battuta che avrebbe fatto vomitare Macario tipo, non vengo da Lecco per Leccarvi, da Piacenza per Piacervi ma vengo da Chiavari. Meno male che il caffè era pronto e meno male che sono italiano e che non sono un attore americano con il mito dell'onnipotenza retto dalla paura di ammalarsi per il troppo vivere, in definitiva, penso, ma il buon Rocco Siffredi, fosse vera la teoria di Douglas, di grazia, quante volte sarebbe dovuto morire? Il mondo sta cominciando ad essere pieno di gente che si asporta organi a scopo preventivo, per evitare che si ammalino, mi viene il dubbio che così facendo non ci sarà bisogno di asportare cervelli, con questo modo di fare. Sorseggio il caffè e nicchio su Rainews, ma richiudo subito dopo perchè i notiziari di prima mattina mi fanno lo stesso effetto delle supposte di glicerina.Dopo il caffè con in mano una copia dei vangeli gnostici vado in seduta plenaria, perchè ognuno ha i suoi prodotti interni lordi da smaltire, per cui lì seduto, apro a caso e leggo: Gesù disse, colui che conosce il tutto ma è privo della conoscenza di se stesso è privo della conoscenza del tutto". Ottima massima. Iniziare la giornata con la carta igienica morbida ti fa sembrare la vita migliore. Po mi metto i pantaloncini, una maglietta, le scarpe da jogging con due suolette in gel di rinforzo, perchè, cristo, gnostico o meno, non siamo kenyani, correre sulle pietre fa male, ed esco. Uscendo fa capolino il sole e mentre mi avvio sulle sterrate di Buccinasco, penso, ma perchè i kenyani sono ancora kenyani?

Monologo del sabato mattina prima del lavoro

Stamattina mi sono alzato dal letto, fuori pioveva, beh, è normale, sono sei mesi che piove, sto facendo la domanda per avere il permesso di soggiorno nel paese dei miceti, ma non lo dico davanti ai clienti dell'Ikea, potrebbero portarmi delle crocchette per i gatti, siamo a maggio, ho addosso un fottuto pigiama, ho dormito con il piumino, c'è qualcuno di voi che ritenga tutto questo normale? I metereologi non fanno che dichiarare, da anni, che il pianeta si sta riscaldando, la verità è che non sanno un cazzo, vanno a spanne, sono come i nostri politici, come i guru dell'economia mondiale, non sono in grado di prevedere nulla, anche perchè non ne hanno bisogno, nessun disastro può scalfire i loro ammortizzatori sociali, i conti alle Bahamas, male che vada se ne vanno in un paese tropicale a svernare, lasciando ai politici il compito di risanare, recuperando i soldi dai soliti disgraziati tiracarriole Sisifo contemporanei , e non ho voglia di fare nulla, in attesa del lavoro, gironzolo per casa, ogni tanto guardo dalla finestra, scene consuete di gente con l'ombrello che va al mercato, dove venderanno solo funghi, non credo si riesca ormai più a produrre altro, con la terra che è ormai ridotta a sabbie mobili, fumo una sigaretta elettrica, scrivo su un pc, la cosa più vintage che ho è una vecchia caffettiera che metto sul fuoco e dopo un pò mi si liquefà anch'essa, perchè ho dimenticato di metterci dentro l'acqua, beh, è normale, ci sto diventando allergico ormai, si diventa uomini del deserto, non mi parlate di docce, mi ricorderebbero la pioggia, preferisco fare un bagno e lo preparo, ci metto il bagno schiuma , poi mi immergo dentro e mi passo sul corpo un sapone naturale, ma chissà poi se è davvero naturale, magari lo fanno con i resti dei talebani, se Hitler faceva tessuti con i capelli degli ebrei, tutto è possibile, perchè Bush sarebbe dovuto essere diverso, perchè mangia hamburgher e non è vegetariano come il vecchio Adolf? ascolto Kris & Kris su radio 105, ma perchè queste americane masticagomme si ostinano a fare la radio con le loro voci alla Stanlio e Olio in versione femminile? Via, su, c'è l'Afghanistan da liberare, ci sono le donne arabe da deburquizzare, le truppe da allietare, e poi quelli che ci portano via il lavoro sarebbero i magrebini, i senegalesi e vieppiù i cinesi? Ma perchè gli americani ci assomigliano? A me non m'assomigliano pe gnente, poi leggo la Repubblica seduto sul cesso, adoro leggere seduto sul cesso, è uno dei piaceri che noi occidentali possiamo concederci assomigliando per qualche minuto, qualche mefitico minuto d'accordo, agli orientali, anche se una delle cose che rende gli uomini tutti uguali è che la facciamo tutti, tranne quel popolo discriminato a parte degli stitici, ma per quelli sono in arrivo delle misure antidiscriminazione, delle misure a tutela delle minoranze, oltretutto, silenziose a base di prodotti alla crusca, meno che mai quella dell'accademia, non sia mai si possa trasmettere la cultura, poi chi li inventa i farmaci per curarla? Su Repubblica leggo che Raikkonen odia i social network, parla poco ma quando parla lascia un segno, tipo quando gli fu chiesto come mai era assente all'addio di Schumi e rispose candidamente ma scatologicamente, ero in bagno, per dirla pulita, o come quando fu riportata una sua risposta ad un ingegnere che gli comunicava via radio che stava sbagliando e lui semplicemente rispose, guarda che so quello che sto facendo, lanciando la moda delle magliette con su riportata scritta questa frase,insomma un uomo, Raikkonen, che sembra aver il miglior rapporto fra frasi pronunciate e detti memorabili, mio eroe del giorno, poi , poco dopo bevo un te' verde e ci metto dentro dei biscotti al grano saraceno, perchè mi piaceva il termine saraceno, ha a che fare con le mie origini, se mi guardo allo specchio e io mi guardo ripetutamente allo specchio, vedo Saladino, poi indosso la mia fottuta divisa, beh, tutti noi la indossiamo, già sono fortunato a non lavorare in banca e a non fare il politico, perchè odio la giacca e la cravatta, quelli che si vestano così leccati, mi danno l'idea di portare le mutande sporche, poi esco, fuori piove, ma va? Governo ladro, quando una frase in qualunque epoca non sbaglia mai facendo passare l'uomo qualunque per Che Guevara, verso l'edicola, dove compro la Repubblica di oggi , risalgo in macchina e via, verso il lavoro, dove cercherò oltre che di parlare poco dicendo cose memorabili , persino di pensare poco cose inenarrabili.

Storie, di Vincenzo Palmisano

Conoscevo Vincenzo Palmisano di vista, lo vedevo sempre con quell'aspetto serio, gli occhiali inforcati e il piglio dell'uomo distinto che si distingue dalla massa, La Repubblica sotto braccio, l'impermeabile bianco come un tenente Colombo più à la page, fuori dall'Orlandini Barnaba. Lo conoscevo come marito della professoressa Baccaro ben nota a me alle scuole medie, una bella donna, distinta anche lei, molto brava a trasmettere il sapere . Poi lo conobbi personalmente , Vincenzo Palmisano, andai a trovarlo a casa sua per ringraziarlo personalmente per la bella recensione che aveva fatto del mio promo libro "Nell'acquario", su un giornale locale. In quella recensione aveva colto il senso vero di quello che avevo voluto dire e lui lo aveva mirabilmente riportato in un bell'articolo. Di persona quella scorza che pareva dura , nell'osservarlo dall'esterno, si liquefece, e venne fuori l'uomo con tutta la sua umanità. E quell'uomo mi piacque, era un uomo di lettere che non aveva mai pubblicato , diciamo così, in pompa magna, per pudore, perchè pur sapendo di possedere il dono del talento narrativo non ne aveva voluto approfittare per avere successo, per trarne profitto, quasi la consapevolezza di possedere questo dono lo appagasse di per se'. Mia madre , qualche tempo fa , mi fece dono del suo libro, pubblicato forse troppo tardi, ma forse proprio per questo distillato di una vita di scrittura in cui la narrazione breve, le cosiddette short stories avevano trovato una mirabile raccolta, splendido esempio buzzatiano a tratti, kafkiano a volte, dove la natura delle cose mediterranee veniva miscelata in un potente cocktail di humor nero molto burroughsiano, d'antan e moderno al tempo stesso. Il libro si intitola molto semplicemente e modestamente, in linea con il carattere del'autore, Storie( edizioni il Punto).Ed è una miscellanea di vicende e personaggi che abbracciano l'intero arco dei suoi ricordi e della sua esistenza, ricordi di guerra, racconti di racconti, leggende, fiabe, poesie, antiche credenze spogliate con sguardo laico ma senza denudarle della sacralità cui appartenevano, scemi del villaggio che ricordano golem ebraici, il tutto osservato con lo sguardo compassionevole di chi guarda agli ultimi con la speranza cristiana che resteranno primi nel cuore di Dio. Ma senza illudersi troppo che finchè resteranno sulla terra saranno tenuti in giusta considerazione. Personaggi che appaiono usciti da una realtà assurda come quella descritta da Ionescu, a volte dostoevskijani a volte gogoliani, con le masserie, gli ulivi, le case bianche, i paesaggi mediterranei , insomma,a fare da sfondo in luogo di steppe e isbe. E' un bel libro davvero, sintesi di racconti disseminati in varie antologie, che ora trovano un corpus narrativo degno del loro valore. Io l'ho letto in viaggio sui pullman della Marino su è giù per l'Italia, andando e tornando da Milano verso e di ritorno da Ostuni. E mi ha davvero allietato, mi ha fatto riflettere e deliziato, come un prodotto genuino della mia terra pronto per piacere anche ai più raffinati palati d'ogni dove.

Monologo di una donna mediterranea.

Un uomo, voglio un uomo...ma poi cos'è un uomo? E' un maschio dotato di intelligenza. Se avessi voluto un maschio e basta mi sarei comprata un vibratore. (Riflette, la mano sul mento, lo sguardo a terra) . Io sono una donna mediterranea, dentro di me convivono millenni di storia, antiche parole come "Messapia" che hanno un suono ancestrale e duro e dolce, maschio e femminile, come l'origine di tutte le cose. (Sguardo fisso davanti, in piedi, è vestita di nero come una parca greca). Ma nell'antichità, mi chiedo, nell'antichità, c'erano i vibratori? (Pausa). Penso di sì. Erano gli scettri dei Re, rappresentavano la loro virilità quando questa era affievolita. (Lieve sorriso). Oggi i Re non hanno più scettri, comandano da uno schermo....si mettono davanti ad una telecamera ed esercitano la loro virilità...maschia, appunto. Non da uomini. Sono essi stessi dei vibratori, ci manca il jingle in sottofondo e il loro nome è la marca del prodotto. Quanto a me io sono donna, non femmina. Questi seni, questi fianchi, non sono dotati di vita propria, si muovono con intelligenza. Sono mossi da intelligenza. Ci vuole comprensione per animarli, non basta la plasticità delle loro forme, ci vuole poesia...e poi , dopo, ecco che ricambiano con....la sensualità. (Guarda in alto fissa il cielo, per qualche secondo). No. Non voglio essere come certi maschi. Non voglio sedermi su una poltrona in pelle umana ad impartire ordini giusto per vedere com'è, che cosa si prova. No . In quanto donna, il mio punto di vista è diverso. Devo poter perdonare il mancato senso di colpa maschile per non dover soffrire nel dare la vita. Ecco. A questo serve il perdono. A comprendere meglio. La vendetta interrompe, il perdono emenda e lascia proseguire. (Si siede, gambe accavallate come Sharon Stone in Basic Instinct). Come donna voglio comandare di non comandare. Vorrei dire a voi uomini, pensate all'umanità come se fosse reduce dal dolore del parto, da un travaglio infinito, pensate all'umanità come ad una donna . (Pausa, sguardo assente). Pensate...ecco il punto...per un momento pensate a quelli che comandate come a delle donne con il loro inevitabile bagaglio originario di dolore, pensate agli ultimi come a dei donatori di vita...Osservateli, non guardateli e basta...hanno le stimmate della dignità ancestrale di noi donne. (Pausa...sguardo perso nell'infinito, poi fisso davanti). E quelle donne che credono che l'emancipazione sia sostituire l'uomo nei ruoli di comando e superarlo nei suoi peggiori difetti...beh...non sono nient'altro che donne con il cazzo...nient'altro che questo siete! Quanto a me, mi sento smarrita. In questo, ancora e di più, donna. Ma lo smarrimento è la mancanza di sicurezza e la sicurezza è la richiesta di fondo che genera la dittature. (pausa, si accende una sigaretta) .Come donna, in quanto donna posso essere maschio, se voglio...ma senza cessare di essere donna...tutte le volte che penso di possedere fisicamente un uomo...di scoparmelo, in definitiva. Chi non vorrebbe capire cosa si prova a realizzare quello che sembra il pensiero dominante di ogni uomo? Ma anche, perché no, rinunciarci se non si ha voglia di capire cosa si prova. Rinunciare senza rimpianti...sono secoli che siamo abituate a farlo. La rinuncia è rivoluzionaria. Non volere tutto e subito, perché si intuisce che tanto comunque avverrà...e senza spargimenti di sangue...non dicono sempre, gli uomini, che noi siamo puro istinto? (Pausa, fuma un po' la sigaretta).Ebbene , si fidino del nostro istinto. ( fuma con calma, un po' voluttuosamente, le gambe aperte, ora, lasciando intravvedere la porta del paradiso per gli uomini, per i maschi). (Spegne la sigaretta, si alza, guarda davanti a sé-primo piano del viso, poi del seno, delle gambe) La più saggia delle donne a questo punto direbbe : " ho detto quello che dovevo dire, posso tornare nelle retrovie a curare i feriti". Già. La più saggia delle donne. Secondo il concetto maschile di saggezza, dello stare al proprio posto...in disparte...( si strappa la camicia e mostra il seno) . E' questo che volete, voi uomini, voi maschi? ...beh,potete toccarlo, il seno, accarezzarlo, baciarlo, ma non sarà mai vostro, perché appartiene a me ...e io m'appartengo. (Si gira e , ancheggiando, esce dalla scena) . Applausi finali.

Quelli che corrono, pedalano o camminano chiacchierando del più e del meno 2

Danilo Coppola 35 minuti nel freddo intenso, 2,5 gradi, sole ma vento sferzante, una novità per questi territori padani (dagli intenti politici paduli), qualche exercise a metà allenamento, poi in mezzo a carrelli da spesa per mercato, sciure dagli sguardi perplessi incapaci di capire che dietro simili sofferenze c'è la redenzione del corpo e forse dell'anima. Danilo Coppola oggi 37 minuti di corso sotto un sole improbabile per Milano, ecco perchè i milanesi leggono Il sole 24 ore, è una sorta di invocazione. Danilo Coppola 45 minuti di corsa, oggi, al tramonto, appena finita la pioggia , nuvole stregonesche dai contorni rosacei, terra che rimanda odori di una campagna senz'odori, paragonata alla mia campagna mediterranea, cornacchie grigie in alto sui rami gracchiano al mio passaggio ragazze parlano al cellulare con i cani al guinzaglio, incrocio altri joggers, ci salutiamo come una razza a parte. Danilo Coppola Oggi 50 minuti di corsa, bella giornata, 17 gradi, in cuffia su passatel, radiopop, apprendo che esiste un'applicazione per l'iphone che consente di ritrovare la macchina parcheggiata , devo dire che mi sono commosso, pur non facendo uso di droghe pensavo di essere l'unico demente in grado di non ritrovare la macchina nei parcheggi dei centri commerciali e una volta stavo per denunciarne il furto ai carabinieri, invece era dietro casa, poi stretching, è arrivata la primavera. Danilo Coppola 55 minuti stamattina, bel percorso sterrato in mezzo ai campi, lo sapevo che dovevo correre di mattina e che sarebbe venuto a piovere, non ho bisogno di consultare il meteo io ho il mio barometro: la mia schiena. oggi non avevo voglia di correre, faceva freddo, umido, fall out radiattivo di pioggerella, ma sono andato lo stesso, ho finito con la lingua in gola, ma è stato il primo vero allenamento, nell'ultimo tratto su deejay in cuffia suonavano una canzone dei massive attack che mi ha dato una carica incredibile. Danilo Coppola freddo polare eppur si deve andare, a conquistare la rossa primavera...ma dove, oggi 2 gradi a Corsico, 35 minuti con le stalattiti alle orecchie e Linus a fare battute gelide in cuffia, ma tutto sommato un buon allenamento. Fra un pò lavoro, le coronarie le ho allenate :-) Danilo Coppola corso alle sette e mezza, molte donne in giro in compagnia a gruppi di due o tre, verso Buccinasco zona condomini di ville, attraverso il parco, una miriadi di uomini soli che portano cani a pisciare, fumano, traffico rado d'automobili, in cuffia Andrea e Michele chiacchierano di scherzi fatti da bambini , incluso di uno che a 16 anni per non fare il compito in classe ha finto un mal di pancia e poi l'hanno operato di appendicite, più della cultura potè il dolore. Danilo Coppola 40 minuti sotto una pioggerella vaporizzata, nel buio, solo asfalto, marciapiedi, nelle periferie deserte fra Buccinasco e Corsico, in mezzo a parchi deserti, in cuffia i Club Dogo su deejay, sottoprodotto del berlusconismo di periferia, me li immagino mentre mi ascoltano dire questo e replicare, ma che cazzo dice questo, deve essere 'na specie di professore, zio, e il bello è che , in fondo in fondo hanno ragione, forse dovremmo prenderci meno sul serio un pò tutti. Danilo Coppola sgambata di 30 minuti nella notte umida, silenzio spettrale, i Vitiello in cuffia, tentando di uccidere il capretto dentro di me prima che io sia ucciso da lui! :-)Notte Danilo Coppola 35 minuti, in mezzo ci ho messo un chilometro al buio in un budello in mezzo a ville silenziose, come un ninja, solo la musica di una trasmissione rap su deejay con un tale Mondomarcio, pozzanghere specchi si aprono nell'asfalto riflettendo la mia immagine folle, poi di nuovo il kilometro buio, il silenzio mi è alleato nel chiacchiericcio del niente. Danilo Coppola 75 minuti oggi, sole capolinante fra nubi rade, immerso nel silenzio della campagna lacustre lombarda, gheppi che osservano lepri che si abbeverano in pozzanghere che specchiano alberi già infiorati, gli ultimi 10 minuti ho camminato causa irritazione in interno coscia, avevo messo i pantaloncini e dimenticato di spalmarmi l'olio johnson, nel complesso un buon allenamento, in testa un mantra mi ha guidato, parti piano, poi rallenta.

Ask 3

Ti piacerebbe vivere in un altro paese? Qualsiasi paese , in questo momento, è più interessante di un paese dove devo adeguarmi ad una cultura dominante basata sul principio che violare le regole e sfangarsela sia la più alta manifestazione di abilità umana. circa 22 ore fa Qual'e il tuo sogno nel cassetto? Non mi rispondere che non hai il cassetto! estinguermi nella libertà. 4 giorni fa Che stai bevendo ? Uliveto... e dei passeri mi piace la loro versione plurale femminile. 4 giorni fa Ti piace il tuo nome? Viene da un santo russo, mia madre in cinta di me era con mio padre nella basilica di Sant'Antonio da Padova ed ebbe un malore davanti ad un santino, un frate disse che era la statua di San Danilo , un santo ortodosso: fine della breve storia del perchè mi chiamo Danilo. 4 giorni fa Qual'è un tuo sogno perverso ricorrente? Fabrizio Corona rinchiuso in un trullo con dodici marocchini della prima ondata migratoria. 5 giorni fa Qual é la migliore cosa da fare dopo una giornata lunga e dura? Tornare a casa e trovare una donna che ti massaggi con oli profumati dopo che ti sei fatto un bagno caldo, poi fare l'amore e mangiare bene e poi ancora, last but not least, dopo, non ascoltare le notizie al telegiornale. 6 giorni fa Dove ti immagini tra cinque anni? Sarò disoccupato e per sbarcare il lunario inventerò un tirassegno speciale con le sagome di Monti, Berlusconi, Fornero, Bersani, Renzi e Beppe Yoghi Grillo, gli orsetti li manderò in vacanza , se lo meritano, loro. 6 giorni fa Qual è la cosa più pazza che tu abbia mai fatto per denaro? Uscire con un'attrice famosa senza un centesimo in tasca.(Nomi non ne faccio, però) 6 giorni fa Quale persona famosa ti piacerebbe incontrare? La maggior parte delle persone famose che ho incontrato sono state una delusione, pensano di essere interessanti a prescindere, più che altro mi piacerebbe incontrare il Diavolo perche mi spiegasse direttamente le sue ragioni. 6 giorni fa Qual è la tua città preferita? Quella nella quale nessuno ti giudica per come vesti, per chi frequenti e che quando ti saluta non lo fa per investigarti l'anima, ma per educazione o curiosità antropologica. 6 giorni fa Quante volte al giorno mangi? tre volte...e non senza un certo senso di colpa, ma non per la linea , penso a chi non può permetterselo. 6 giorni fa Se dovessi scrivere un libro, quale argomento tratterebbe? sono incapace di scrivere un best seller (Henry Miller)

Il mio condominio non lo scambierei per Beverly Hills

Sono vent'anni che abito in un condominio a Corsico, prima ho abitato in altri condomini a Milano, case sfrante, diroccate, con proprietari sanguisuga che non le aggiustavano nemmeno se terremotavano, dei pidocchiosi infami che dovrebbero dimettersi dal genere umano. Poi finalmente questa casa, un bilocale in un condominio di Corsico, un palazzone di dieci piani , torre decente fra altrettante torri sgretolate, lesionate all'esterno con balconi diruti dai quali abbaiano cani sdentati, fumano sigarette in pace tuareg metropolitani a dorso nudo d'estate e con cappucci da rappers afroamericani d'inverno, mentre le mogli dentro cucinano con abbondante cipolla per mascherare il pianto delle loro vite perse per i meandri metropolitani di un paese sconosciuto che le schifa di giorno quanto le implora di notte in ginocchio, quando prendono servizio lungo la vicina vigevanese, vicino a fuochi tutt'altro che fatui, per riscaldare le loro nere membra d'ebano scolpite da un Dio che non s'è commosso per la sua creazione di bellezza . Di fronte al mio palazzo, un pò a destra, c'è una pista di pattinaggio a rotelle che nessuno usa per pattinarci, ma bensì per qualche torneo estivo di calcetto fra comuni e quartieri ovest milano dalle parlate patchwork calbrosiculomilanesi che fanno una lingua a se' , quella parlata dai Club Dogo su mtv di notte dopo che ipnotizzato da quei suoni gutturali mi desto e penso ma in che cazzo di paese vivo? Oppure funge di notte, lungo il recinto di ferro verde arrugginito e le panchine incassate nel lieve vallo formato da quel luogo che il gergo locale chiama "Il Quadrato", da zona di spaccio per gruppi di magrebini che vendono fumo o meglio cocaina e crack, fra un lauto pranzo dal cinese a base di branzino od orata con insalata verde, la dove per "branzino" si deve intendere il prelibato pesce e non la pronuncia africanoide con tanto di diminutio di "pranzo". E poi c'è il mio condominio, un vero e proprio campionario antropologico che rappresenta la nostra amata Italia, il bel paese, il paese degli inventori, dei poeti, degli artisti che , nelle ultime generazioni, causa l'essere perennemente in bolletta, si sono messi al servizio dei vari don Corleone siculitalici d'ogni dove nel paese, nord compreso a primeggiare anzi. Nel mio condominio ci abita "Lo scontroso", un uomo che ha fatto l'operaio una vita in Germania e in Australia infine da queste parti a Corsico, e che adesso è in pensione e che sembra scorbutico, sempre a fumare le sue sigarette nella hall dell'ingresso del palazzo , anche se spesso appena fuori, mentre legge "Il corriere della sera" cui è abbonato, quando non esce in giro con la sua mountain bike per la passeggiata pomeridiana e ,quand'è bel tempo, a pescar rane lungo i canali irrigui dei campi verso Gudo Gambaredo. All'inizio mi odiava. Ci ho messo dieci anni a ricevere un suo saluto, 15 perchè mi rivolgesse la parola , e ora siamo amici, parliamo di tutto, persino di politica, anche se lui non capisce perchè me ne vado sempre in giro con libri in mano che quelli, come dice lui nel dialetto spinazzolese, non danno a mangiare. Poi c'è l'ex postino,"Il gaudente", un siciliano tutto cerimonioso che adesso è da poco in pensione ,fa l'agente immobiliare e il consigliere di condominio, assommando in se' chissà quali diavolo di altre cariche, è il classico italiano che ha bisogno di un incarico per sentirsi vivo. Mi guarda sempre in modo strano perchè alla mia età non sono sposato, mi scruta con il suo sorriso affabile come una vipera a difesa dei suoi piccoli, con quello sguardo ammiccante. Cerca negli altri ciò che ha in casa e non riesce ad accettare: un figlio frocio. Spera di dividere la colpa. Magari dovrebbe interrogarsi sul perchè sia accaduto. Magari. Ma interrogarsi è per persone piene di dubbi e il dubbio è intelligenza, e c'è da scommetterci che non capirà mai che con un padre così idiota e fintamente machista non poteva non nascere un figlio gay. Che per me non è una disgrazia, contrariamente a quello che pensano i benpensanti di questo paese così fervente di giorno quanto perverso di notte, appena dà il bacio della buonanotte a moglie e figli dicendo che va a giocare a poker con gli amici. Poi c'è la signora del terzo piano, ribattezzata da me "La Loca". E' una signora anziana abbandonata dai figli e un pò in alzheimer, ma quella forma lieve che più che folli e sgradevoli rende le persone artistiche, spiazzanti e in qualche modo geniali. Vive con due cani spelacchiati, spesso sta al balcone discinta, nonostante l'età, a volte seminuda e fuma voluttuosamente le sue sigarette di pace a fine giornata, al tramonto. I vicini che non la sopportano parlando di uno scandalo per il palazzo- loro le corna se fanno lontani da casa- questo il punto; una volta volevano addirittura che firmassi non so quale petizione per mandarla via. Io li ho guardati, marito e moglie di mezz'età e gli ho detto:" siete credenti?". Certo, mi ha fatto lui, siamo buoni cattolici. "E vorreste che un giorno fosse fatto a voi quello che voi state per fare ad altri?". Se ne sono andati indignati. Da buoni cattolici ipocriti vergogna di quelli veri che si sporcano le mani aiutando i poveri, che pure ci sono. Poi c'è "Vittorio Emanuele", come lo chiamo io, un signore distinto con dei baffi a manubrio di bicicletta ben curati, educatissimo, uno dei pochi che saluta sempre, che va a caccia con dei cani spinoni che non si capisce dove tenga e che spuntano all'improvviso all'alba di qualche domenica, quando lui, in perfetta tenuta venatoria, si accinge ad andare a sparare a quaglie, che se lo dicessimo ai Club Dogo lo prenderebbero per finocchio, visto che nel loro gergo "le quaglie" sono delle belle ragazze. Suo figlio fa il tassista e lavorava per l'atm,è uno dei beneficiati dalla legge Bersani, una licenza di taxi in cambio delle dimissioni dall'azienda dei trasporti municipali, dal guidare il tram a guidare il taxi. Di fronte sul pianerottolo invece ho degli inglesi. Sono come le beccacce, direbbe mio padre ex cacciatore, non si lasciano vedere se non le stani. Lasciano le scarpe fuori dal'uscio, parlano a bassa voce, a volte fanno colazione su un tavolino all'aperto alle sei di mattina, quando nessuno li può vedere e trascorrono le loro serate a guardare partite in tv bevendo birre il fracasso assordante delle cui bottiglie vuote la mattina mi sveglia quando le scaricano nella raccolta differenziata. Per vent'anni ho incontrato per le scale un vecchio dai capelli bianchissimi, sempre abbronzato, in pesnione, penso di Taranto, che si è sempre dichiarato comunista. Non mi ha mai salutato, nemmeno se sono io per primo a farlo. I primi dieci anni lo salutavo sempre, poi non l'ho più salutato. Tutte le volte che mi incontra mi guarda e aspetta che io saluti. Io lo guardo e faccio un gesto accennato con il collo, poi mi passo la mano sulla faccia abortendo il saluto. Lui fa un viso incazzato, come di quello che ci stava per cascare. Ma alla fine penso, non mi vuoi salutare, non saluto le persone che non conosco, diceva Kraus. Evviva Kraus, il Re degli Scrausi. Poi ci sono delle russe che ogni tanto incontro all'ingresso con le loro sporte della spesa che fanno non si sa bene dove, magari in qualche mercato clandestino est europa, tre o quattro matrioske che mi danno l'idea di essere badanti da qualche parte nei pressi e che hanno delle braccia e dei fisici così possenti che non riesce difficile immaginarle mentre sollevano i loro anziani in custodia con una mano con tutta la sedia e rotelle, mentre con l'altra girano la frittata in quel momento sul fuoco. Salutano sorridendo lasciando luccicare le loro capsule d'oro o d'argento in dentature pressochè perfette. Insomma non abito a Beberly Hills, ma io dico per fortuna, perchè se abitassi in Corso Buenos Aires dovrei sorbirmi dialoghi di strada domenicali di questo tenore: "Ingegnere, viene stasera per un bridge da noi?" "No, mi dispiace , stasera non posso, è crollato un ponte in valsassina e sono morti tre operai. Purtroppo le famiglie vogliono un pò di soldi, devo andare dal mio avvocato per chiudere questa faccenda, che scocciatura 'sti operai, tutti i diritti vogliono... e doveri mai". No , no, il mio condominio a Corsico di fronte al "Quadrato" sarà quel che sarà, ma io mi ci trovo bene, è ricco di vita, di storie, in altre parole di letteratura. E io è in mezzo alla letteratura che voglio stare.